"...a concha guarda o mar no seu estojo..."

2012-02-13T13:55:00.002-02:00

Eu, menina nas coisas antigas,
aguço poesia, olho, e vontade
pra ser pedaço e mira de Odé.

Volto pro meu começo.

Cigana faz do chão,
chama, som, gargalhada.
Grava em meu corpo canção,
que caminho só se abre
depois da obrigação.

Aprendo palavra nova,
da folha, do cheiro, do vento.
No passo de Tempo,
desnuda me faço elemento
do reino de Olorum.

dicionário II

2012-01-16T23:22:00.002-02:00

Amor é parição de noite-vagalume
rebento da distância
fruta severina.

(Maíra - verão de 2011)

tempestade

2011-11-30T19:42:00.002-02:00

Corpo chove na cama
conduzido por Oyá.

Ultrapassa o colchão
e a crueldade.

Carregado do escuro ancestral
desinventa a chuva,

faz dela
suor do mundo.

2011-09-15T16:58:00.003-03:00

Sol derrete o tempo.
Líquido,
renasce afluente,
desagua em meu peito-morada.
As vezes foge com a lágrima,
desagua no vento,
pra voltar a ser tempo
seco do mundo.

Mamá, setembro de 2011, Palmas - TO.

Fotografia: Felippe Thomaz - http://www.flickr.com/flipthomaz

dicionário I : coração

2011-08-04T20:05:00.006-03:00

úmido refúgio da poesia
último amante da saudade
amigo íntimo do cangote.

(ilustração: Vânia Medeiros)

emprego bom

2011-06-18T15:15:00.002-03:00

- Mãe! Caiu terra em meu olho!
- Deixa eu assoprar que passa meu amor.
- Assoprar é o jeito da gente fazer vento?
- É...
- Tem uma fábrica de vento dentro da gente?
-Tem...
- Então a fábrica de vento do mundo fica dentro de deus?
- Deve ser ...
- Quando eu crescer posso ir pra lá fazer vento com ele?
- Vamos ver... quando você crescer a gente conversa.
- Quando eu ficar grande quero ser fazedora de vento do mundo. Deve ser bom ter intimidade com os passarinhos.

( Mamá, 30.04.2011 - em manhã de chuva, vento e saudade.
Ilustração de Vânia Medeiros "Criança nova, criança eterna")

da série quase-contos : As pitangas de Alice

2011-05-01T16:40:00.007-03:00

Quando criança Alice engolia pitangas sem mastigar. Sua avó sempre dizia que quando se come fruta inteira nasce um pé dentro da gente. Antes dos 8 anos a menina já havia comido o suficiente para nascer uma floresta de pitangueiras em sua barriga. Ela sempre foi de querer coisas inteiras. Aos 4 anos se apaixonou pela primeira vez, aos 5 já sofria de amor, e aos 7 tinha 4 admiradores secretos.Tudo sempre aos bocados, como as pitangas engolidas na inteireza.

Aos 10 anos Alice queria casar com a vizinha. Casar era viver junto, se o pai e a mãe podiam casar pra só viver da felicidade de ir domingo ao shopping e dos aniversários sem brigadeiros, ela podia casar para viver felicidades de verdade, e Sofia era exatamente a pessoa com quem Alice queria fazer junto coisas bonitas o resto da vida. A mãe se desesperou, o pai teve uma síncope. Não eram entendidos de coisas de amor.

Sofia mudou de cidade. Foi a primeira dor mais forte de Alice. Foi quando pela primeira vez, em meio aos soluços, as pitangas cheias de lágrimas começaram a pingar. Avós quase sempre têm razão. Nascera uma floresta de pitangueiras dentro da menina, que agora entendia literalmente o dito popular “chorar pitangas.”
Foi perguntar a Avó se caso engolisse as cartas de Sofia iria chorar palavras... a avó disse que não seria muito diferente, palavras e lágrimas falam por vezes as mesmas coisas. “Mas palavra não tem pé Vó! Você me dá um pé de palavras?” Alice começou a engolir cartas e pitangas.

Na adolescência quis outros casamentos, parou de engolir as cartas de Sofia e começou a guardá-las na gaveta. Com o tempo passou a cuidar das frutas de dentro dela, bebia água mesmo sem sede, tomava banho de sol bem cedinho, e chorava escondida para não assustar as pessoas ou ser forçada a parar em um programa sensacionalista. Depois de um tempo chorando pitangas Alice decidiu vender as frutinhas. Aos sábados montava uma banquinha na praça. O preço era amigável, só o suficiente para comprar chocolates. Nessa época, Alice ainda não sabia que quando as pitangas vinham de coisa de amor, as frutas pegavam o gosto do coração da menina.

A primeira remessa vendida foi um sucesso e teve gosto de saudade. Foi do choro de uma noite que ela inventou de reler as cartas que entupiam as gavetas. Cartas antigas fazem chorar, e pitangas também. Foi um rebuliço no bairro. Pessoas chorando com fotografias nas mãos, outras correndo para rodoviária, aeroporto, as contas de telefone então! Essas aumentaram como nunca! Alice não atentou que a causa daquela agonia eram as pitangas, achou ser algum tipo de data em que se comemora a saudade. A moça era desligada das coisas do mundo, e só depois de muitos sábados percebeu como as pessoas mudavam nos fins de semana. Logo as frutas ficaram famosas. Teve semana de ser tudo misturado, a menina chorou de feliz, chorou de triste, chorou de raiva. Quem comeu se misturou de sensações. Tudo parecia mais verdadeiro no bairro depois das pitangas.

Certo dia, já depois da adolescência, um moço de nome que não se diz por promessa de proteger a fonte, procurou Alice. Ele veio de terra distante só por causa das pitangas. A menina desconfiou, o moço ficou parado na praça uma manhã inteira de sábado só olhando a banquinha e engolindo jabuticabas. Quando o ponteiro bateu meio dia, Alice desarmou a barraquinha, e foi na direção dele dizendo: " Você não sabe que faz mal engolir fruta inteira? Nunca te disseram que nasce um pé dentro da gente?" Ele sorriu. Sorriu leve, mas tão leve que invadiu os olhos da menina.

Era certo, mais uma paixão para temperar pitangas e depois encher gavetas. O moço respondeu bonito: "Disseram sim moça, tanto disseram que nunca parei." E ali se entenderam. Ela ofereceu pitangas, ele engoliu aos bocados e a entregou um saquinho de jabuticabas bem brilhosas que também foram engolidas. Eles sabiam que as frutas do dia tinham vindo com gosto de amor. Foi o suficiente. Se trancaram no quintal, plantaram um pé de cada fruta. Alimentaram-se.

Ele ensinou Alice a comer canções inteiras, ela mostrou pro moço como se planta um pé de palavras no estômago. Começaram a escrever poesias e almoçar versos. Depois de um tempo decidiram plantar um pé de amora e um de amor. A barriga de Alice começou a crescer, e o coração do Moço também. Amora e Amor nasceram lindos. Com o tempo o quintal já não cabia. Decidiram ganhar o mundo. Ou melhor, presenteá-lo com inteirezas.

(Mamá, outono de 2011)

Ilustração: "Oikos" de Vânia Medeiros - http://www.flickr.com/photos/vania_medeiros/412703672/in/set-72057594075732940)

Abril Vermelho

2011-04-28T14:50:00.001-03:00

E no sono das miragens
bebo o gosto do verso dito,
me entrelaço embevecida
na solidão das mais mulheres.

Em chamas acuso um céu sem deus.
Armas em punho, palavras pro tempo,
e na trincheira do teu corpo,
sou finalmente amor.

(Mamá)

Ilustração de Vânia Medeiros : http://www.flickr.com/photos/vania_medeiros/525453742/in/set-72057594075732940)

conselho

2011-04-03T12:36:00.000-03:00

É tarde Maria.
Dobra as dores com carinho,
faz a trouxa e vai simbora.
Antes, pega as mais encardidas e lava no punho,
com o cuidado que só merecem as coisas de amor.
Adianta o passo que elas pesam mesmo limpas,
dor tem peso de tempo Maria,
enverga o peito.

Não pára.
Aqui é quente e sem sabor.

Quando for a hora
larga a trouxa no mar,
dor gosta d'água Maria,

não precisa morar na gente.

(Sugestão de trilha para ler o poema "La Valse d'Amelie" no piano - http://www.youtube.com/watch?v=4Z2ljWwIaHs )

hóspede

2010-12-15T17:27:00.001-03:00

Fui habitada por um homem estranho,
ar quente saindo das mãos.
Não gostava de bichos e
ficava horas deslizando na calçada.
Tinha o dia invertido
e as costas largas,
Invadiu meu hálito;
o engravidei.
Não teve enjôos ou desejos,
a barriga cresceu aos bocados.
Certo dia pariu e foi embora.
Levou o filho, rasgou a memória.

2010-08-05T10:13:00.003-03:00

Vai nascer flor em minha barriga.
E canteiro de varanda é pouco.
Quero casa de jardim e gato,
pé de cacau e caqui,
moita de manjericão,
e um mundo de terra
pra ver flor crescer com pé no chão.

Maria Bonita repousando no seu ombro largo de amor.

poema manoelês para menino

2010-07-08T21:47:00.002-03:00

Arvorei-me a amar menino,
cresceu um beijo em minha boca.
Fiz meu olho crescer pra água,
afoguei os pés.

Depois disso foi só afogar o beijo.

João e o barco

2010-05-27T20:15:00.001-03:00

João inventou um barco que voava,
o barco salpicava o mar.
Tinha um compartimento construído pra guardar velhos amores.
Ele tinha dessas manias,
queria ser inventor de coisas que só teriam serventia à poesia*
juntou cacos de cores em riso e fez o casco,
juntou palavras e fez o leme.
O convés nunca seria lavado,
(afinal pra lavar convés é preciso gente triste, como naqueles filmes de gente chorando com um esfregão na mão).
O barco de João era o mais bonito da Vila.
Todo pescador invejou.
Todos queriam saber como fazia pra ter barco assim.
João ria e respondia:

- É só juntar amor e poesia.

(Mamá 2009/2010)

* como o moço feito de barro que mora no Pantanal

quase conto de domingo

2010-04-01T08:44:00.004-03:00

Era grande a casa, grande o quintal, era grande a mesa de domingo reunindo todo mundo de manhã. Vô Antonio contava histórias. Um monte de mundo tinha dentro de Vô Antonio. João ria que só escapulindo por debaixo da mesa pra misturar cuscuz e terra.
Era o melhor dia da semana, tinha acabado de começar época de manga e logo logo a mangueira ia acertar a cabeça de alguém, sorte que na casa só tinha cabeça dura e que Vó Zefa costurava muito bem. Eu ficava imaginando o dia que a manga ia cair em um cabeça mole. Acho que minha cabeça é dura, mas se um dia rachar quero que Vó costure tudo colorido e com linha de tricô. Teve um dia que vi uma moça na rua com trancinhas coloridas penduradas na cabeça, também queria que meu cabelo nascesse de cor colorida.

Depois do café era hora do rio. Gostava de boiar e ficar ouvindo o mundo de dentro da água, as árvores conversando, o barulhinho bom que as pedrinhas fazem quando caem. Ficava horas até o sol terminar de se espreguiçar, ai era hora do almoço. Na geladeira ficava a lista de comidas para durante a semana a gente votar em qual seria a de domingo, o voto era secreto, e quando o dia chegava antes do café da manhã Vó e Vô se trancavam na cozinha pra contar os votos e a gente ficava na mesa cochichando pra saber no que cada um votou. A expectativa do que seria fazia nossa fome triplicar. A verdade é que por qualquer coisa a gente inventava um jeito novo de gargalhar. O riso era nosso código, tinha "riso-passarinho", "riso-torto", "riso-veja minhas amígdalas", "riso-essa foi muito boa", "riso-lagarta", "riso-preguiça", "riso-descarado", "riso-fiz alguma coisa errada", e cada riso, como deu pra perceber, tinha um nome, e cada um de nós tinha um riso-codinome que usávamos quando queríamos chamar um ao outro sem adultos perceberem, riso-João, riso-Maria, riso-Alice, riso-Mateus. O riso-Lucinha era o mais engraçado, quando tínhamos que falar com ela era um deus nos acuda porque todo mundo começava a rir no começo do riso. Depois de um tempo o riso-codinome de Lucinha virou "riso que ninguém consegue fazer porque cai na gargalhada antes", o importante é que ela entendia que era pra ela.

O almoço vinha seguido de muitos doces em compota que a gente mesmo fazia, o de amora era o mais gostoso. Alice dizia que amora é o nome de menina do amor. Vovó então era a amora de Vovô, que era o amor de Vovó. Eu queria melanciar alguém, ai eu ia dizer "Eu te melancio", mas Mateus disse que não podia, porque ai eu ia inventar uma palavra pra ficar no lugar de amor, e não pode. Não entendi por que. Vô Antonio disse que era culpa da mania de adulto de Mateus. Não entendi de novo, mas Vô disse que eu podia melanciar quem eu quisesse. Escolhi um menino que cuidava do rio, ele tinha jeito de água que cresce pra dentro. Eu disse a ele "Você me melancia", ele se riu inteiro e disse que eu enfeitava o rio. Gostei de ser enfeite. Enfeite é coisa que a gente pendura na parede pra deixar as coisas mais bonitas no dia do aniversário. Eu adoro aniversário, gosto de ver pessoa rasgar papel. No meu aniversário o menino que cuidava do rio me deu um papelzinho dizendo " Você me jabuticaba", virei uma boba, a gente começou a se lambuzar comendo jabuticaba e melancia na beira do rio enfeitado.

Quando domingo começava a querer se deitar a gente fazia dengo pra ele contar mais história, mas só quem conseguia convencê-lo a ficar mais um pouco para tomar cafezinho era Vó Zefa que sabia segredo dele, ela era boa em convencer pessoas, sempre sabia dos segredos. Vô Antonio conta que é porque ela é apassarinhada. Deve de ser mesmo, de manhã bem cedo ela fica cochichando com um monte de bem-te-vi. Esses dias eu tava com o menino no rio e passou um bem-te-vi, antes do danado ir fofocar pra Vó eu cheguei em casa e disse a ela que passei a tarde jabuticando no rio, ela riu, disse que já sabia e me aconselhou a ficar amiga dos passarinhos antes que eu começasse a carambolar o mundo, a gente se riu e ela me beijou no olho.

Quando chegava a noite era muita estrela, mas era tanta, mas tanta, que várias vezes pra esvaziar o céu umas se jogavam pra gente. Teve uma noite que João tava dormindo e uma estrela caiu dentro da boca dele, ele se engasgou de estrela, foi um corre corre pra dar água, mas ele disse que não queria que a estrela morresse afogada, que ia engulir a seco mesmo. Não concordei, estrela dentro d’água é estrela do mar, ela só ia agora ter uma casa nova, e ele mar estrelado na barriga. Todo mundo me mangou, desde então eu durmo com um copo d’água do lado da cama pra não perder tempo de poder ter o mar dentro de mim.

De noite ficava todo mundo na varanda se espalhando, Vô Antonio fritava banana da terra e a gente enchia de açúcar e canela, enganando os adultos e se empapuçando de doce perto da hora de dormir. Vó Zefa tinha uma amiga muita bonita que aparecia pra tocar pra gente, D. Luzia, a voz dela fazia cafuné, e cafuné dá soninho bom de se esparramar no colo de Vó. Eu sempre pegava no sono nessa hora, e quando acordava já era dia de esperar nosso domingo chegar.

* Ilustração de Marta Medeiros

(Maíra, fevereiro de 2009 - março de 2010)

comida antiga de passarinho

2010-03-16T15:29:00.001-03:00

Adoro ficar com a mão seguindo o vento do ventilador.
Contar as estrelas e me perder em número ímpar.
Adoro o barulhinho quando piso descalça nas folhinhas secas.
Catar conchas na areia da praia,
juntar um monte só pra ouvir o barulhinho que faz
quando jogar de volta na água.
Adoro barulhinhos.
Adoro queijo com goiabada,e queijo puro também.
Cheiro de manga e praça.
O barulho do mar, a água do mar, a estrela do mar.
O gosto agridoce da lágrima pendurada.
Adoro frio de vento,
e frio na barriga que parece borboleta também.
Adoro a gargalhada de Rai.
Me apaixonar, e amar muito,muito,muito.
Ler gibi da turma da Mônica depois do almoço embaixo da janela.
Quando João Lins canta pra mim.
Adoro barba, principalmente se parecerem folhinhas.
A sobrancelha de Gabriel.
Dançar de saia rodada.
Cantar de madrugada.
O cheiro do cabelo de Cau.
Adoro janelas abertas.
A luzinha que a lua faz na barriga do mar.
Olho que parece jabuticaba.
O primeiro dia de cada estação,
principalmente da primavera.
Adoro brincar de adivinhação com as nuvens.
Os desenhos de Vanvan.
Os rabiscos de Niltim.
Os retinas de Carol.
Os sonhos de Serginho.
Observar a boca das pessoas quando elas falam.
um bocado de gente junta,
um bocado de gente sozinha,
Adoro um bocado de gente.
O jeito de passarinho de Dan Caribé.
O jeito de ser grande de Liu.
Olhar no olho e ver até onde guenta não desviar.
O jeito de Hugo dançar Bob Marley.
O jeito de minha mãe dançar qualquer coisa.
Acordar com carinho.
Dormir com carinho.
As meninas lá de casa,
as madrugadas lá de casa,
as cores lá de casa.
Quando meu pai canta Frank Sinatra em pé na cadeira.
O jeito que o Menino passeia em mim.
O abraço de Luamorena.
Desenhar com a mão esquerda.
A barriguinha de meu dedo midinho.
Morar com Rapha e tomar cerveja também.
Adoro o sorvete de chocolate da casa de Vavá.
Adoro sorvete e Vavá também.
Construir a Revolução.
Samba com a Llama.
Adoro detalhes, palavras que beijam.
Chocolate, andar descalça,
beijo no olho, na mão, canto da boca e testa...
Camisa de botão com sandália de couro.
O jeito de Munira sentir vergonha.
O jeito de Bruno tentar cantar.
Suco de manga, goiaba, pitanga,
limão com hortelã, graviola e caju.
O carinho que o olho de Pedro faz.
O vento no meu cabelo.
Carambola do pé,
muita manteiga no pão.
Ovo mexido meio cru.
Macarrão "a la" muitas mãos.
Fazer aniversário.
Tentar me equilibrar nos paralelepípedos.
Andar pulando os azulejos.
O banquinho verde da Escola de teatro.
Adoro azul. Velas.
Tomar banho, poesia, samba.
O zoinho de Lia.
Água, estrela, céu, listrinhas,
sopro, beijo, mão, farinha,
pássaro, flor, curva e linhas,
muitas linhas...muitas linhas.

(Mamá - começado em 2006 e ainda em movimento)

Oração

2009-12-12T10:24:00.003-03:00

Acaba meu deus
com essa fome
que me deita à noite
tomada pela boca.
Clamo senhor!
Arranca de minha carne
toda essa vontade.
Faz meu corpo ser só.
Acaba com essa fome
que me rasga e engole.
Absolve meu coração.
Acaba senhor, por amor ou piedade,
com essa mania de paixão.

(Mamá, primavera de 2009)

(ilustração: Vânia Medeiros)

2009-04-16T14:10:00.009-03:00

Era pervesa a tal da dona,
vinha de tempo frio em tempo frio,
casaco grande
para cobrir os grandes seios.
Contam que quando pequena
cometia pequenos delitos,
depois de crescida
devorava homens vivos.
Jamais deixou restos.
Quando satisfeita
lambia os longos dedos.
Bebia aos bocados
pra sentir queimar
o vento.
Contam que quando pequena
vivia com as vergonhas expostas,
depois de crescida
não deixava pedaços de fora,
só viam seus ardores
os homens que comia.
Certo dia, as viúvas da cidade,
armadas com pedra e sabão
raptaram a tal da dona;
cuspiram em suas vergonhas,
queimaram seus grandes seios.
Eram perversas aquelas donas,
não sabiam comer uma mulher.

ps.: Título devorado.

ps2.: Ilustração "rocho" de Vânia Medeiros

parole

2009-03-06T20:19:00.000-03:00

Certeza agoniada
que cutuca a língua
se derrama em tinta

e água

Dita em verso de amor
acorda acorde de canção
chora transbordando o mar

É a palavra que vem vermelha
Pé descalço em peito amante

feita pra papel e chão

É a palavra que vem surrada
de roupa e alma lavada
pra acalmar o coração.

O Poeta Marinheiro

2009-03-04T19:35:00.002-03:00

Me veio manga de quintal
sem garfo ou faca
feito preu lambuzar
boca, rosto e vestido.

Me veio canção
como quem entrega no verso
o beijo mais doce.
Me fez por teus olhos poetisa.

Me veio amor,
sem peso, pressa, fita ou data,
giz de cera no colchão,
gosto de flor de manhã.

Me veio poeta
de amor marinheiro
que dança na areia
e volta pro mar.

2009-01-25T18:11:00.002-03:00

Poesia afia choro,
saudade aos pedaços,
seu abandono.

Amor aos pedaços
afia verso,
meu abandono.

Verso aos pedaços
afia saudade do amor
– me abandono.

(Maíra Guedes e Renan Claudino)

amor de bolero

2009-01-17T22:54:00.003-03:00

Falemos então do amor,
do coração gaguejando na boca.

Do amor sem metades,
que mastiga e maltrata o sono.

Do amor que deve ser vivido até a última gota,
que se derrama e afoga os amantes distraídos.

Falemos desse amor que encurrala o peito,
que salta aos olhos,traz o vento,
faz parecer verão.

Amor sem teto, terra ou chão.
Que não murmura,
amanhece.

Amor que assume os riscos do beijo.
( Ah! Se soubesses quão perigosos são os beijos...)

Falemos desse amor sem eternidades,
que se reconhece canção,
nunca pássaro.

E é em mim, na solidão imitada de risos,
que meu amor há de repousar para sempre,
até o último beijo,
aonde hei de morrer,
para que comigo morra o amor que sinto.

descompasso

2009-01-08T16:03:00.002-03:00

Estou em ritmo valsa
a dançar descalça
pelo salão do rei.

Estou em ritmo salsa
a dançar sem par
no desagrado lei.

Estou em ritmo tango
a dançar mordendo
canções de amores meus.

Estou em ritmo samba
a dançar sem banda
no coração de outros ateus.

(Maíra Guedes, outono de 2006 - Poema musicado por Raiça Bomfim)

músicadelá

2008-12-22T12:02:00.002-03:00

Estou a tentar descobrir a escala de ruídos da saudade.
E dentro da saudade o ruído dos detalhes.

Descubro o jeito do olho do sol,
a barba do dia envelhecido,
o cheiro da noite,
o hálito da poesia do menino.

Misturada aos ruídos,
me faço canção de saudade,

canção de ruídos,
canção de vontades.

amor e barquinho II

2008-12-10T11:30:00.002-03:00

Mar de amor e vento,
mareando as bobagens do peito.

A gente mareia quase tudo.
E amareia.

Mistura de amor e mar.

Na'reia tem castelo,
Mar vem, desmancha.

Gosto salgado na boca.
Tem amor morrendo afogado.

Amor tem mania de mar.
Barco de papel navega,
Hora do banho desmancha.

A gente tem mania de vento.

E venta, e ama,
se mareando.

amor e barquinho

2008-12-05T08:48:00.003-03:00

Amor é assim malvado,
picha a gente bem por dentro,
no meio da noite chuvosa,
e esconde o guarda-chuva.

Amor é assim cuidado,
não usa gravata, sandália percata,
anda descalço.
Sobe morro, molha vento,
corre asfalto, é movimento.

Amor é assim porta-retrato,
a gente pode até fingir que escolhe a foto
que vai ficar na sala pra visita olhar,
mas não adianta não,
tem visita que chega no quarto,abre guarda-roupa e...!

Amor é assim barquinho de papel,
daqueles feitos a mão com rabiscos de outros tempos,
a gente constrói, inventa, enfeita,
mas não pode pôr na água se não ele desmancha.

...ele desmancha...
mancha,
e acaba.

embarulhada

2008-11-21T02:41:00.001-03:00

Tem um monte de barulho morando dentro de mim.
Parecem árvores conversando com o vento, ou crianças correndo atrás do moço do picolé.
Tem dia que parece dor antiga fazendo zumzum.

Os barulhos se misturam.
Embrulham as saudades e depois rasgam o papel de enfeitar,
eles as deixam abertas espalhando cheiro forte.

As vezes aparece barulho novo que num piscar se embaralha aos outros.
Tem dia que é banda de prato e panela. Me fazem dançar até!

Dia desses acordei querendo sorrir silêncio, e não sentir cheiro de saudade.
Mas tanto me deixei 'embarulhar' que dentro de mim parece não ter espaço.
Futuquei, futuquei, tanto futuquei procurando lugar de descansar que fiz um corte.

Mais um barulho.
Descobri que não silencio.

Só em poesia,

Fora dela ganho barulhos
e machucados.

"¿Qué horas son mi corazón?"

2008-11-13T15:48:00.003-03:00

De repente veio ele, palavras poucas e um certo jeito rude de gostar de passarinhos. Não sabia onde tocar, por onde passear, carregava um sorriso sempre beirando sépia. Era meio metade. Gosto incerto que causava estranheza, como a primeira vez que a gente come açúcar mascavo. Teve dia, por um querer inesperado, deu sorriso azul de presente à ela, em seguida entregou segredo. Ela fez disritmia derramando em outra boca. Ele transbordou. Novamente sépia, como retrato antigo com cheiro de dor, abriu camisa e mostrou coração calejado. Mas mesmo no meio de tanto desajeito das partes, ele cuidava. Certo dia gritou de lá que ela inda havia de machucar os pés de tanta mania de andar descalça. A menina não deu importância, dias sem olhá-la, e agora preocupado com seus pés, um despropósito talvez. Mesmo misturados em asperezas teve noite acarinhada, talvez porque no escuro a nudez é menos crua. Ele cantou pra ela, e num repente os olhos quase sempre mudos esparramaram poesia pelo chão. E ela dançou pra ele. Cabelos soltos, vento de varanda invadindo, levando cheiro de flor. Beleza espalhada. Não se sabe por que, mas justo ali abriu-se ferida nos pés da menina. Ela não percebeu dor escorrendo. Só ele a viu girando no chão de sangue e poesia, embalada por canção que vinha dele. Não conseguiu pedir que parasse. Sangue. Sangue. Cada vez mais sangue. Embebida de poesia ela dançava com os pés agora quase crus. E foi ali, com tanta dor esparramada, que eles fizeram de dia envelhecido, noite de amanhecer.

(novembro de 2008)

2008-11-10T10:08:00.001-03:00

Ele me levou pro fundo,
onde o pé não encontra areia,
e lá no meio
fez cócegas na barriga do mar.

Ele me presenteou a noite,
me fez nascer saudade,
esmorecer dor de antes.

Ele me fez vermelha
dançar descalça
em peito nu na madrugada.

Fez dele meus cabelos.
Na brincadeira dos cachos,
nasci árvore e leão.

Ele é lindo
como canção ninar.

Ele é meu meninar.

Me faz nascer poesia,
e me amanhece.

cotidiano

2008-11-02T09:00:00.001-03:00

todo dia é de noite.

saudade é dia que amanhece noite,

anoitece flor.

flor traz nos olhos casa,
todo dia é asa,
pra bordar cobertor,

cobertor traz no colo cheiro,
todo dia é brasa,
de sonhar sono inteiro.

todo dia é de (a) mar,
de afogar e afagar.

todo dia só é dia pra noite chegar.

* colaboração Renan Reis

diálogo

2008-10-30T11:57:00.000-03:00

Sim moço!
Sou filha do asfalto.
Queria mesmo ser da terra,
vinda do mato,
com cheiro de fruta do pé.
Mas não.
Sou filha da rua.
Quadrada,podada e criada.
Sou filha de um carnaval da carne.
Não conheci quem conhecesse
Pierrot ou Colombina,
Arlequim é o que chora?
Nasci filha mulher,
nunca menina.
E duvido de quem seja.
Sim moço!
Sou filha de puta!
De esquina e caminhão.
Sou filha de um sonho
que nasceu na contramão.

(Maíra Guedes - Salvador-Ba,17 de fevereiro de 2006-23:58h)

para manoel

2008-10-21T15:08:00.000-03:00

Tenho cambaleio pra coisa de infância.

Quando lambuzada de menino de barro
fico ainda mais propensa a deitar de barriga virada pra terra.

Minha palavra tem prazer em despropósitos.

Amor é despropósito.
Poesia também.

Dia desses descobri que lágrima é mistura de água do mar
com açúcar de fazer doce.

Doce é coisa de infância,
mas serve pra treinar os fingidores de adultices.

Ele me ensinou a namorar formigas e amanhecer de noite.

Fiz descoberta que queria derramar em seu ouvido:
Os passarinhos nascem na boca das crianças.

Dia desses cutuquei palavra presa.
Me arranhou.

Fiz carinho,
ganhei poesia.

(20.10.08)

sede

2008-10-15T18:30:00.001-03:00

Bebe-me aos poucos,
como a sede dos que sangram,
com a vontade dos que esperam.
Que de cá te desejo sem metades.
Pulso em sede,
tempestuosa sede.
E que ela seja nua.
Que seja de silêncio,
Que seja verso em madrugada.
Que não seja de verdades.
Que seja de saudade, colorida saudade.
Que venha de corpos amantes.
Que tenha a cor dos amados.
Que tenha som de sorriso secreto,
e de vento assombrado.
Que seja sede.
Que seja falta.
Que seja alta.
Que seja rede,varanda.
Seja saliva, corpo, bom-dia,
canção, língua, poesia.
Que seja sede que não míngua em lua,
mas cativa quando morta,
afogada em água.

brincadeira nova

2008-09-06T18:46:00.004-03:00

Poesia derramada,
Cambalhota em descarrilho,
Saudade em estribilho.

Parceria nessa estrada
Cada um pôe um ladrilho.
E a Estrela descobre o brilho

da canção desenfreada.
E um moço lá distante
Vem alegre e cantante

pra contar a novidade,
Que é de verso que se vive
Nesse mundo de saudade.

Sem saber que, na verdade,
lá distante é aqui do lado,
e a distância é só poeira

e a certeza que me invade
é a de um mundo já rimado
comandando a brincadeira.

E a gente dança ciranda,
e canta poesia,e cata alegria
sem nunca cansar.

E a gente pula fogueira
e roda pião,escreve a canção
de menina ninar.

Menina, dorme tranqüila
O Amor não tem fila, e a luz que cintila
É o mesmo luar.

Menina, a lua não mente
Clareia contente a vida da gente
Se a gente deixar.

(Rodrigo Sestrem e Maíra Guedes - agosto/setembro de 2008)

quintal

2008-09-05T13:06:00.001-03:00

Medo de quando as palavras escorregam,
e a gente não vê os raiozinhos de sol por detrás dos fios de cabelo,
e não ver é como se o Sol não existisse.
E se ele não existe não tem dia pra passarinho cantar,
nem praia pra brincar de castelinho de areia,
e a gente nem vê se tem carambola no pé.
Só com lanterna.
E amor com lanterna é frio,
precisa de pilha, e aquelas coisas de invenção chata.
Quase suco de manga com açúcar mascavo.
Amarga o peito.

É dia pra sempre envelhecido.

(outono de 2008)

paranós

2008-09-03T13:27:00.004-03:00

Nascida em alambique,
embriagada como um soneto.
Quando criança amolava as facas da vizinhança
depois ia brincar com as formigas.
Gostava dos vestidos de retalhos.
Aprendeu a tecer, bordar, rendar.
Depois de crescida derramou café quente nas anáguas.
Foi confusão de não caber em janelas curiosas.
Dia desses fugiu,
faca na mão, bordado na outra.
Embriagada de nascença,
com o vestido agora livre,
no deleite do soneto que a vontade espalhava.

( é de agosto de 2008, mas inventei de ler coisas antigas, e a gente no presente quase sempre se acha melhor que o a gente do passado, então agora é de agosto de 2011)

2008-09-02T10:46:00.003-03:00

Lagriminha invade,
mas é gostoso.
Que nem fazer pedrinha dançar no rio.

Lagriminha invade,
mas é manhã.
Que nem querer palavra de amor febril.

Lagriminha invade,
mas é outono.
Que nem querer dançar em dor de abril.

(Maíra Guedes - 02 de setembro de 2008)

2008-08-31T20:03:00.003-03:00

No tempo dos amores perfeitos dançar entre correntes era de olhos vendados.
Lá, a modernidade (chata) concordava comos açúcares diários dos cafés nunca amargos.
No tempo dos amores perfeitos não existiam adoçantes, conservantes, fortificantes, anabolizantes...
Era tudo sintonizado com a canção da estação de rádio que jamais se repetia.
Mulheres, homens, plantas, papagaios, cachorros e fredericos
em harmonia constante com os travesseiros e cordas.
Tempo atemporal.
Relógios congelados as 4:57 da tarde.
Um cheiro de praça misturado ao de tangerina e cacau
era o preferido da moça que não tinha um amor perfeito.
Mas mesmo assim ela parara seu relógio,
tinha um papagaio e um frederico.
Mas acordava taciturna.
E nas manhãs entre 7:30 e 8:30 um moço passava na porta de sua torre.
Era o único instante em que sua vida era 4:57 da tarde.
O moço nem imaginava que causava instantes de amor perfeito para a menina.
E ela jamais falaria. Imagine correr o risco de nunca mais ter sensações de 4:57 da tarde?
Ela não sabia se ele já possuia o seu amor perfeito,
e a única Lei do Mundo do Tempo dos Amores Perfeitos
era que ninguém poderia desejar o amor perfeito do outro.
Se o fizesse seria condenado a viver eternamente as 11:49 na manhã.
O pior dos castigos.
E ela se mantinha triste, com seus instantes de sublimação.
Sem saber se aquele que passava poderia ser seu amor perfeito.
Do outro lado, o moço chegava em casa e ia escrever cartas para o seu amor perfeito que um dia chegaria, já que a moça da torre com o cheiro de cacau para ele não sorria...
É. Mesmo no tempo dos amores perfeitos sonhos existiam,
e para eles, a quase sempre cruel realidade.

(Maíra Guedes - Olivença - Ba,25 de dezembro de 2005)

o vestido

2008-08-29T09:18:00.002-03:00

Veio de sensação distante,
num rumpido,
o vermelho do tecido se fez presente nas lembranças.
Abriu a gaveta com os dedos de frio,
com o vermelho nas mãos, sentiu o toque, o suspiro...
Preparava o corpo para fazer parte dele.
E o vermelho caindo aos poucos na pele agora rubra.
E sim. Coube exatamente.
Devagar, por entre a língua, carne, e palavras.
Num suspiro lento, ele coube.
Bailando no corpo, como se ali,
justo no peito, fosse teu palco.

(26.08.2008)

2008-08-24T10:32:00.001-03:00

Tem pedaço de mim por cada parte da casa.
Entram; não percebem.
Um deles pisa-me os cabelos,
outro bebe-me.
Aos poucos pisoteada estou,
cada pedaço de mim,
cada canção entornada por meu pés
agora parece pouco.
Tanto transbordei que despedaçada estou.
Sou despedaço. Desperdiço. Despedida.
Despida em pedaços.
Restam-me apenas os traços,
aqueles ali, deixados na sala de estar.

coisa de bar

2008-07-16T14:36:00.001-03:00

Outra foto surge. Insinuando seus passos para os arredores dos olhos dela, ele vem; tropeçando em segredos vagos para que os ombros se aproximem. Em meio ao tilintar já conhecido das canções que se repetem para as mais diversas situações, ela começa; escorregando o corpo devagar, encostando os cabelos nos olhos dele, tentando levar o cheiro, mas o vento de pirraça leva pouco, muito pouco. Além dos inconvenientes assentos a separá-los. Ele enfeita-se de surpresas e gracejos. De repente, como que por motivos justos, alguns se levantam, outros esbarram em outros de outros, e parece que no reorganizar das pernas e copos, com o fantástico burburinho para os despercebidos, parece que...sim! Os pés já se encontram meio que sem querer, e os pêlos do braço dele fazem aquela leve cócega ao encontrar os dela. E finalmente perto eles gargalham típicas e corriqueiras sensações, aquelas criadas para caber na forma exata de palavras que mal respiram ao serem ditas. Enfeitando-se de surpresas e gracejos eles estão cada vez mais perto, e mais,e mais...e...

(inverno de 2007)

2007-12-02T12:51:00.002-03:00

Tenho em mim esse rasgo de nascença.
Uma fenda entre as pernas.
Têm dias que sangro antes do sol,
E me escorre entre joelhos e pés, dor e cansaço.
No silêncio farfalha uma fome sem data.
Tenho em mim esse rasgo de nascença,
Uma fenda entre as pernas.
Nunca me foram necessárias santas.
Por demais, o grito.
A voz em punho na cor das ruas.
Não sou mulher,
Sou mulheres.

(Mamá – 28 de setembro de 2007, Dia Latino Americano e Caribenho pela Legalização do aborto)

Da janela

2007-08-22T21:46:00.000-03:00

A pele dela era seca. Quase pálida. Na varanda penteava os cabelos devagar. Leve, bem leve o passear dos cabelos nos ombros. Os olhos túrgidos, como se a sua frente estivesse deitada a tristeza. Eu a contemplava devagar, como quem ouve sonata ao pé do piano. Linda.
Era como ver a melancolia sóbria dançar à luz fraca da varanda. Linda dor. Seca. Quase pálida.

2007-08-22T20:50:00.000-03:00

Quando nasci era meio janela, daquelas de gravetos catados na floresta, e que se abrem nos dias de Sol.

Quando cresci, decidi que ia ser janela de menina ficar vendo a lua, ou então janela de pular, daquelas feitas pra fugir desembestada por ter feito o doce na cozinha desandar.

Teve época que sem querer fazia-me porta.
Era como um ritual de fingir ser quase grande.
Deixava o cadeado jogado perto dos pés, e me fazia pronta, pro cheiro dos sonhos entrar.

Gotas

2007-08-22T20:41:00.000-03:00

Chove.
Barulhinho em rio.
Pedrinhas caem soltas.
Dias soltos fogem.
Palavras brincam.
Esconde-esconde n'água.
Dedos se embolando em correnteza.
Chuá.Chuá.
Som de papel a desembrulhar.
Gosto de flor se desfazendo.
Barulho de pétala dormindo.
Silêncio!É noite de Lua e menino

(30/08/06)